Dans les hauteurs du Charlevoix, en février, la lumière possède une qualité que nulle reproduction ne saurait rendre. J'ai passé trois semaines à Baie-Saint-Paul l'hiver dernier, et ce qui m'a frappé n'est pas tant la beauté du paysage — elle est évidente — mais le silence. Un silence que la neige amplifie jusqu'à devenir une matière à part entière, épaisse comme la fourrure d'un traîneau renversé dans le fossé.
Le silence comme matière première
Les illustrations de Gagnon pour l'édition de 1933 de Maria Chapdelaine ne sont pas de simples ornements. Chaque planche médite sur le blanc — non pas celui de la page vide, mais d'une neige qui contient toutes les couleurs. Le bleu fumé des Laurentides, le rouge profond des granges du Bas-Saint-Laurent, le vert moussu des épinettes sous la bruine de décembre.
La tradition pochoir n'est pas un art de la précision mécanique. C'est un art du geste — chaque aplat de couleur porte la marque d'un couteau tenu par une main humaine.